contador de histórias

o que é uma história?
inicio, meio e fim.

sem incio não tem nexo
sem meio não tem ligação
e sem fim não se constitui.

sou contador de histórias
conheço o inicio.
resta conhecer o meio e o fim.

inícios são muitos,
qual história contar?

vou contar a minha história
onde os outros são apenas figurantes.

vou contar como entendi que o amor
quando demasiado intenso
é paixão.

amor é carinho simples, vontade de compartilhar coisas.
no amor verdadeiro todos somos humanos
com sombra e luz.


no amor verdadeiro, não há inicio meio e fim
porque o fim está nele mesmo.


também não há decepção, porque sob sua luz
somos o que somos.

enfim, a história não tem mais fim
nem começo, nem meio.

restam apenas lembranças ternas
de momentos eternos
para nos significar.

todos dormem

todos dormem:
te acalento noite adentro
pro dia nascer feliz

cada poro seu é um caminho
por onde suavemente passo.
seu cheiro já me impregnou.

não consigo mais me assustar
diante de tal entrega
porque já estou entregue.

o amor entrou pela fresta
e permiti que ele
fosse me tomando lentamente.

quando percebi
já estava tomado.

tão suave como se sempre estivesse aqui
e só eu não soubesse disso.
amor é estado de graça.

como se todo amor que estivesse
dentro dele tivesse encontrado
um lugar para se expressar fora.

fim do caminho mais fácil difícil

em meio a um mundo de cobranças
um pobre menino criou certezas
para sobreviver.

para ele tudo tinha que ter uma reposta pronta.
só que um dia as respostas lhe pegaram uma peça.
ele perguntou:Quem sou?
e não sabia.
ele era de acordo com o ambiente, então
ele não era.

conforme vivia aquilo
foi ficando cada vez mais conflitante
o amor era para ele uma bomba relógio
porque não se sente com lógica.
e, um dia, ela explodiu.

e ele gritou por dois anos.

só então aprendeu que
o caminho mais fácil é o mais difícil.
agora só existe um caminho
para ele: o do seu coração.

"diz a lenda que trocou suas
certezas por alguns sonhos
mágicos"

os caminhos tortos
os quais lhe pareciam mais coerentes
terminaram infindáveis
lhe matando aos pouquinhos.

ele percebeu que não queria mais segurança.
queria sonhos.

Era o recomeço.
primavera, tempo de florir novos caminhos
dantes desacreditados.
Tempo de ser exatamente o que se é.

floresta

estou numa floresta
repleta de recortes de mim.
recortes disformes.

parecia que nada se encaixava.
parecia que a floresta se retorcia
em si mesma tentando se encaixar
e tentando encaixar os outros.

isso acontecia porque havia
a busca de um controle.
nisso ela era dragada
por um buraco criado por
ela mesma.

num dia de muita luz
nada mais precisava se encaixar.
por que já estava em seu lugar.

nada precisava ser controlado
porque já era do jeito que devia ser.

então, nesse dia, a floresta descobriu o seu valor.
tudo está em seu lugar, assim como ela.
o que era disforme se encaixou
como ela não era capaz de entender inicialmente

agora ela simplesmente era uma floresta que buscava se expandir
de forma saudável.

águas de março

é pau, é pedra
é inicio de caminho

o verão termina com
um encontro de novos possíveis
que anuncia a prima vera.

enfim, já não se faz mais pesar
é tudo leve: uma pluma

enfim, não existe mais
descontrole.
porque não existe mais controle.
pois tudo está onde deveria estar.

é felicidade;
simples como um desabrochar
belo como o céu
profundo como o passado.
é o eterno encontro
no horizonte, do presente com a consciência.

então sou um
agora.
unidade divina.
um por todos e todos por um.